Elle avance la mort,
Son suaire déchiré par le vent de sable
Elle avance sous les étoiles
Piquées en haut des mats
Silence de ses pas, invocations à la
Poussière.
Il va le touareg
Un jour elle saura la couleur de ses yeux
Malgré le chèche
Prendra la forme qu’a décidé le vent de sable:
Céraste soif ou guerre
Les ongles colorés d’orange, de henné
L’appellent doucement
Et l’encens que dénoue le vent
L’annonce
Grains d’or qui font un châle
Aux nuages veillant
Sur les vaisseaux des sables