La dimension d’enfance sacre
la mer gelée en nous
Une hache la fend, la brise
de ses écritures menues
Elles laissent du sable au seuil des phrases
voisines du mutisme
L’écriture impressionne et grave
Car l’océan n’est pas la mer
ses bords frangés plus incertains
ses bords du monde toujours aux vents
toujours au bord de la mémoire
La mémoire des carnets de bord
moyens du bord des origines
Toujours au bord de quelque chose
tellement attirée par le vide…
Voir l’horizon devant la mer
Le vide est là dans les falaises
dans les champs de blé et les ruines
La dimension d’enfance sacre
la mer gelée en nous